Полстраницы - на оценку

- Мне кажется, что Бутман в последнее время занимается откровенным чёсом.
- Возможно…
«Господи, сколько ж можно изображать интеллигента? Неужели он не видит, что мне не это нужно? Ну, развёл, спасибо, в СИЗО съездил, пообщался – сам говорит. Хотя кто его знает, может, и не ездил никуда. Мда, но бумага-то есть. И сама она появиться не могла. Ладно, бог с ним, как юрист он мне уже не нужен. Так какого рожна? Что я здесь делаю?»
Поздним октябрьским вечером двое сидели за столиком кафе, пристально глядя друг на друга. Он – по привычке (чемпион школы по «гляделкам»), она – пытаясь понять, зачем она его позвала, а главное, - почему он согласился. Процесс уже закончен, она свободна, можно искать нового мужчину; хотя зачем искать? – сами прилетают, как мухи на мёд. А ей он почему-то интересен. Молчит, зараза, хотя явно не против продолжения.
- Яна, зачем мы здесь? Тебе интересны мои стихи? Так Анюта тебе их уже передала. Те, что ей понравились. Остальные – ерунда. Скажи честно, что ты от меня хочешь? Я не сплю с клиентками. Это мой принцип. Должны же быть у человека принципы. Хоть какие-то, так ведь?
- Должны. Только у тебя их слишком много, тебе не кажется?
- Нет, - взгляд становится жёстким.
- Зря, - глаза Яны уходят в сторону…
- Ты проиграла. Отвернулась.
- Уверен? Проигрываешь ты, постоянно... Земля слухами полнится, а филфак – не лучшее место, чтобы спрятать секреты.
- И? Что же там спрятано, чего я не знаю?
- Всё ты знаешь, только понять не хочешь. Попроси мне ещё кофе. С коньяком.
«Продержать его, что ли, до вечера? Проводит ведь, не бросит – девки рассказывали. А дома я с ним разберусь. Только свет потише, а то вены увидит. Не знает ведь пока, а потом поздно будет. Ему, видишь ли, цветы в противогазе не благоухают, ну-ну…»